COME MUORE...

Ecco, a un mandorlo appende
il suo mantel di neve
l’Inverno che già muore.
Il mantel bianco e lieve
su i rami si rapprende,
ed ogni grumo è un fiore.

Steso del tronco a piede
guarda l’Inverno in sú
con occhi acquosi, intento.
Farfalle o fior’? Non vede
il suo mantello piú...
S’adira, soffia: il vento

è solo un debil fiato,
agita i fiori appena...
E un’altra, un’altra pena
la sorte gli riserba:
muor tutto fili d’erba!
il crin, la barba: un prato..