AL LAGO

Chi penserebbe qui, lago, rotonda
conca tranquilla, in cui dal chiaro e piano
suo sonno mai non si ridesta l’onda,
che atroce bocca d’orrido vulcano

tu fosti un tempo? Alta, boscosa sponda
or ti ricinge e nel lucente vano
la capovolta immagine sprofonda,
cupa, smaltata, e il borghicciuol soprano.

Limpido in mezzo ti s’ncurva il cielo.
Lustreggiar qualche nuvola raminga
forse ti vede e, curiosa, intenta,

zeffiro prega che su te la spinga;
lieve si specchia, via dilegua lenta,
come fantasma avvolto in bianco velo.