VII

Sale dal gonfio Reno la nebbia nell’umida notte,

qual di fantasme stuolo cercanti cieche il vuoto.

Le lunghe vie deserte, urgendosi a onde, pervade;

al tedio, quindi, pigra cedendo, posa.

Del sonno increscioso, che immobile al suolo la stende,

ora le buje case tacite in fila opprime,

fiochi veglianti fanali, i bigi alberi nudi,

cui par che un chiuso spasimo nuovo torca.

Ahi, come a una vita già spenta superstite voce,

nunzia del tempo ignara, lugubre l’ora scocca.

In fuga la luna tra l’onde dell’aer sconvolte

la morta terra, quasi sgomenta, spia.

A lei, dall’ombra grave, le cuspidi snelle in desio

tendono come braccia le solitarie chiese.

Vano desio! Perenne la nebbia, perenne qui regna.

Pena lunga, sperare; meglio acchetarsi a lei,

a lei l’anima aprire, distender la grigia sua notte

sui vani affetti, e il sonno ch’ella dorme, dormire.

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