I

Da lungi ancor la florida alba suprema de’ freschi

colli lombardi in vetta ridemi, Italia, in core.

Àlacri i miei pensieri, com’api ritornano a sciame

a Te che il fiore delle contrade sei.

Or di leggiadro riso che un’eco di gioje ridesti,

or di mestizia il volto diafano atteggiate,

chiuse in un sogno vago, già fuor della vita e pur vive,

per le tue terre, Italia, erran le mie memorie.

Oh rosea in faccia ai primi, aerei gioghi de l’Alpi,

villa degl’Imbonati, nido di verde pace!

Ivi con lo sbaldore d’innumeri uccelli,

tra ‘l folto de’ campi tuoi, col bacio fulgido del tuo sole,

ebbi da Te (non mai, siccome in quell’ora, diletta)

l’addio materno: l’ultimo, Italia, tuo.

Qual vision di sogno che il roseo mattino diradi,

strani qui innanti a me sorgon gli aspetti nuovi;

né mesta voce o lieta da un luogo a me noto si leva,

tranne la tua che vaghe mormora istorie, o Reno.

Guardo le fosche rocce da cupi castelli abitate,

e le rovine aperte sparse fin qui di Roma,

i piani, i colli intorno di ricca vendemmia felici,

onde in bei nappi splende l’oro favoleggiato.

Curva su te la bianca antica Gensonia si mira

nel lustreggiante specchio dell’acque, al sole.

Ode Coblenza e assiste ridendo dai ponti a’ perenni

tuoi fervidi colloqui con la Mosella amante.

Tra gli umili villaggi, tra l’isole brevi fiorenti

sotto l’opaca e lunga ombra de’ cedui boschi

ai cittadini indugi romor di Colonia, e i composti

ponti di barche e i tetti di lavagna saluti...

Quali da queste rive, eroico fiume, a cercarmi

verran lontano, quali memorie un giorno?

II

Valicaron baldi, cantando con orrida voce

d’Ermanrico, il sir fiero che a cento anni s’uccise,

in ispida furia, su un’onda d’enormi destrieri,

gli avi ferrati vostri le fosche Alpi indifese?

E segno tu arduo, malfermo d’impero, vedesti

sperse tra quel nuovo turbine umano, o Reno,

l’aquile piegar prima, e i fieri accorrenti all’acquisto

facil d’Italia? Livio da secoli taceva;

scorrea l’Oronte molle sul letto del Tebro, e attendea

quella che tutti vinse a perdere se stessa.

Antiche storie! Or bella è questa giustizia del tempo,

ond’io da Roma vengo, libera e nostra, a voi.

Non piú dinnanzi all’ara di Marte, su sedia curule,

fiso nel dio l’antico genio di Roma siede.

E voi scendete a lei l’olivo recando e l’alloro,

questo alla gloria antica, quello a la viva e nuova.

III
 

Forse, ben che non mai d’un limpido sole i tepori,

né i gridi reca di fuggevol rondine

la stagion nuova, è in voi, o povere case, la pace?

povere, oscure case di solitari borghi,

tra le nebbie sedenti su un’arida spalla di monte,

è in voi la pace, eterno dell’anime sospiro?

IV

Pende dall’alto tetto, commessa a tre fili di rame,

una gran lampa in forma d’enorme teschio verde.

Johanna, la fanciulla, ne ha quasi paura, le notti;

Martha, la madre, ha caro l’ereditato arnese.

Quando abbracciate entrambe mi vengono innanzi ridendo

una del teschio il riso, l’altra per gli occhi amore;

par quasi il tronco quella d’un’arida quercia scolpito,

un esil ramo questa d’edera flessuosa.

Qui, nella casa antica, cui cinge l’inverno, da questo

desolato silenzio rinascerà l’amore?

Fate, gravi memorie de’ miei morti amori, che un nuovo

pallido fior non nasca tra queste nebbie. Fate

che in questa casa il pianto non semini io dopo. Tiranno

di tutti i sogni miei non sarà mai l’amore.

V

Senza gloria di raggi, pe ‘l limpido atre il sole,

disco rovente, già sui colli nivei cala.

Affliggonsi le nevi per l’ampia chiostra diffuse

ora d’un’ombra tremula, violacea.

Razzan da lungi i vetri dell’ultime case, com’occhi

torvi di bragia, contro la veniente sera.

Io seguo sul terso, sfuggevole piano di ghiaccio

la fuga degli accolti pattinatori in festa.

Passanmi innanti lievi com’ombre che il sogno rimeni;

pajon da lungi rondini in tripudio.

Volan le coppie amanti, le braccìa dinnanzi intrecciate,

e l’aere di risi brevi e di trilli freme.

Taglia la fredda brezza sui labbri il respiro e gli accenti,

ruba le promesse facili a gli amor nuovi.

Oh, ne l’ebbrezza pura del volo, con subiti giri,

tessuti su la neve, semplici idillî! Oh, vago,

ingenuo amor volante con palpito spesso dell’ali

su la squallida neve, contro il morente sole!

VI

Levasi da un ospizio il rombo d’un organo, e un coro

d’orfani ciechi il nuovo giorno benedicenti;

passa un rozzon normanno pe ‘l triste viale, e il ferrato

carro sui grigi, fradici sassi stride;

galleggian ne le zane dei cavi riasciacqui le foglie

ultime della siepe su la verd’acqua morta.

Solo di centenarie querci gli scheletri immani,

squallida Aurora, guardano il lume tuo;

ma taciturne e gravi, ché san come nunzia tu sia

d’un sol che muto certo sarà nel giorno.

VII

Sale dal gonfio Reno la nebbia nell’umida notte,

qual di fantasme stuolo cercanti cieche il vuoto.

Le lunghe vie deserte, urgendosi a onde, pervade;

al tedio, quindi, pigra cedendo, posa.

Del sonno increscioso, che immobile al suolo la stende,

ora le buje case tacite in fila opprime,

fiochi veglianti fanali, i bigi alberi nudi,

cui par che un chiuso spasimo nuovo torca.

Ahi, come a una vita già spenta superstite voce,

nunzia del tempo ignara, lugubre l’ora scocca.

In fuga la luna tra l’onde dell’aer sconvolte

la morta terra, quasi sgomenta, spia.

A lei, dall’ombra grave, le cuspidi snelle in desio

tendono come braccia le solitarie chiese.

Vano desio! Perenne la nebbia, perenne qui regna.

Pena lunga, sperare; meglio acchetarsi a lei,

a lei l’anima aprire, distender la grigia sua notte

sui vani affetti, e il sonno ch’ella dorme, dormire.

VIII

Batte e agevole goccia sui vetri dei fiochi fanali

l’assidua pioggia lungo l’argine solo.

Rari, la nebbia, a tratti, i lumi di Buel nel vento

vincono, come lame guizzano, dispaiono.

Tenebra è tutto, e angoscia. E il fiume imperversa. All’esterne

ire del tempo esulta l’anima combattuta.

Piú della nebbia orrende m’ingombrano il petto le cure,

folle assai piú del vento m’agita un van desio.

M’avvolgan le nebbie, m’avvolgan le nordiche brume,

m’investa la sonora ala dei negri venti!

Odo in essi il lamento de’ miei sconfinati desiri

nella notte perduti, nel gran vuoto gementi;

il disperato grido de’ miei vani amori, se stessi

rimpiangenti e la terra, per la tenebra ciechi.

IX

Ilare a un soffio trema la cerula fiamma, cingendo

d’un amor che dà morte il paziente tizzo.

Piacemi le notti d’inverno, dinnanzi al camino,

tacito spiar questi fervidi amor d’un’ora.

Spesso però Johanna sorprendemi intento, su gli occhi

lieve la man mi posa, bisbigliando: «Chi sono?»

Indietro allora il capo reclino su ‘l vergine seno

e, all’incendivo tocco: «Fiamma, sei tu!» - rispondo.